Проходной выходной

Выходной. Позднее утро. Огибая полузадернутые шторы, солнечный свет упал прямо на лицо, чем привел в ужас героинь эротического сна, и они разбежались в страхе по щелям подсознания. Наверно, больше не вернутся. Похмелье, уже который день встречающее своей кривой беззубой улыбкой, сегодня как-то особенно мерзко и гадостно. Тяжела первая послезарплатная неделя.

«Доброе утро, Вини», – здороваюсь с бывшим одноклассником, с которым снимаю квартиру. Он обижается, шлет сначала меня, а потом проклятья в мой адрес, и закрывается на полчаса в ванной. Оставив надежду умыться, иду на кухню и ставлю на плиту вариться пельмени. Свистит чайник, кофе, сахар, кипяток, соль, перец… Кажется, в этом списке что-то лишнее. Жуя пельмени, с отвращением понимаю, что при их производстве ни одно животное не пострадало. В голове крутится мысль, что если на ужин не будет капусты – день прожит зря.

Сосед наконец-то выбрался из ванной и развел меня на поход по магазинам. На улице необычно людно. Гопота продает воздушные шарики и на вырученные деньги покупает пиво. Грязно и шумно – весна. Купленный в ларьке томатный сок растекается по организму, возвращая к жизни. Зашел в книжный магазин и прошатался в нем часа два, купил совсем не нужные книжку и диск.

Вернулся домой, упал за компьютер. Покормил дисковод купленным только что диском – самоучитель игры на гитаре, вспомнил ноты. В голове замелькали давно забытые картинки: музыкальная школа, виолончель, уроки сольфеджио, интеллигентные худенькие преподавательницы и симпатичная дочка гардеробщицы. Сейчас она, наверно, уже постаревшая, уставшая от провинциальной жизни сорокалетняя мать троих детей. Запахло канифолью и замычали настраивающиеся инструменты. Уже было хлопнувшая дверью тоска развернулась, сняла кеды, грациозно подошла ко мне, нежно обняла за шею и поцеловала взасос. С трудом сдержался, чтобы не вырвало.

Солнце уже сменило дислокацию и светит в глаза уже через другое окно. От безысходности пошел заваривать чай с имбирем – редкостная отрава, но, говорят, для потенции хорошо. Сижу, давлюсь противным чаем. SMSки не отправляются и как назло никто не пишет. Слышно, как скрипят шестеренки в спешащих часах. Скрип-скрип. Слышно, как соседи подметают пол. Скрип-скрип. Слышно, как воробьи качаются на ветке за окном. Скрип-скрип. Слышно, как мысли в голове переползают из одного полушария в другое. Скрип-скрип.

К чему вся эта стенограмма рядового воскресенья? Очередной уик-энд прошел и подтвердил собой давно замеченную тенденцию. Как-то так получается, что в выходные ничего не получается. Два дня в неделю как будто умер, лежишь себе в гробу, все вокруг или молчат, или молятся, а ты иногда встаешь в туалет или поесть.

Неделю носишься, как заводной. Мотаешься по городу, общаешься с кучей новых людей: кому-то улыбаешься, кого-то посылаешь, делаешь сотню телефонных звонков: кто-то охотно делится информацией, кто-то посылает. Или начинаешь день с коньяка, продолжаешь пивом, и черт его знает, где и с кем окажешься вечером. Даже если просто сидишь на стуле и слушаешь музыку, все вокруг туда-сюда бегает и всячески излучает жизнь. И только ты разгонишься за пять дней, ожидая соответствующего завершения недели, чего-то большого, шумного и яркого, ну вроде ядерного взрыва, как врезаешься в стену выходного дня. В будний день, чтобы привести себя в порядок даже после дичайшего перепоя, требуется от силы час, но если в пятницу вечером выпьешь пару кружек пива – все выходные ходить с кислой физиономией и запинаться за косяки. В будний день бросаешься на амбразуру по поводу и без повода. В выходной – чтобы заставить себя почистить зубы, требуется усилие воли, каким Коперфильд расщепил на атомы железнодорожный вагон. Выходные пусты настолько, что случайно пробежавший по стене таракан вызывает ту же бурю эмоций, что и удар Зидана в грудь Матерацци.

Нарушить традицию никак не получается. Даже если есть совершенно четкое желание как-то весело провести уик-энд, то ничего не выходит. Либо оно так и остается желанием и уходит на дно Леты, либо что-то случается: машина ломается, разговор не клеится, черви не копаются, рыба не клюет, наконец, кокос не растет. Я сначала думал, я один такой параноик, а потом узнал, что среди друзей-знакомых полно людей, которые скучают по выходным. Мысль, что параллельно со мной еще как минимум пара десятков человек пинают в стенку, как-то успокоила.

Не знаю, может это программа в генетической памяти, заложенная в нас Богом, когда он трудился всю неделю, создавая нас и мир вокруг, а потом отдыхал, и теперь ей приходится следовать. Может, жизненно необходимая возможность остыть, отдохнуть от жизни, которая слишком уж быстро куда-то несет. Организм сам себя обламывает с эмоциями, чтобы не лопнуть от переживаний. И выходные, в которые ничего не происходит, просто карантин, для того чтобы просто побыть в пограничном состоянии между животным и растением, выдохнуть все накопленное за неделю, переварить, переработать, но вот только как-то это все болезненно происходит, слишком мучительными проходят часы и минуты в ожидании утра понедельника. Хотя случаются маленькие радости, сегодня вот «Танцора диско» показывают.